Sinfonía de respiraciones.

Comienza el juicio por la custodia de tu cuerpo.

Separación de bienes

pero tú te quedas en mi entrepierna

clamando por un trocito de cielo.

Ganas lo que quieres

pero no me miras,

es tu disfrute mayor que el mío;

y te agarro el pelo y  te subo la boca

a la mía

y te vuelvo a agarrar

esta vez donde el resto no te agarra

y te retuerces de placer

y te domino.

Y guiado por mí entras dentro de mi

humedad

mientras tus jadeos agarran mis nalgas y

desgarran mi cuello,

una perfecta sinfonía de respiraciones iguales que

parecen un solo

viento pulmonar,

suave y sucio.

Y nos movemos

perfectos

como un solo ser

lascivo y primitivo que se retoza en el barro al nacer,

que grita a la noche su nombre

sin saber cuál es.

Y nos movemos

perfectos

pero te pido que te marches

al correrme mirando hacia otro lado.

Moratones grises y vestidos de colores.

Me encontré
contigo,
                                                             soledad,
y te he perseguido,
para apuñalar tus ganas,
de querer que vaya descalzo. 

Para

guardar tu cuerpo en mi armario
y alimentarme de ti
y servirme

de tu presencia irónica.

Compartirás muerte con los vestidos de colores
que alguien

que me quería
se olvidó.
                Colgados.

Nunca entrarás en la cama
donde la chica con moratones grises

de amor
soñaba,
y a veces lloraba

también de amor.
Pero te dejaré entrar en mi piel
para demostrarte
la soledad que se siente
al estar
sin la chica de moratones grises y de

los vestidos de colores

que alguien que me quería,

se olvidó.

Billetes de por si acaso.

Despegar del suelo y

mudarme a otra ciudad,

trasladar una de mis pocas vidas,

incluso arriesgarla,

para hacer un cóctel

explosivo

con una de las tuyas

y vivir

por fin.

Hacer que merezca la pena

el billete solo de ida

que compré

por si acaso,

Y nunca usé

por si acaso.

Y nunca usé

por mis preguntas sin respuesta,

                                                                                       tus silencios,

y el no saber si la niebla es artificial

o solo incertidumbre creada por mis ojos.

Dejo de verte al final de mi mano.

Y mi lado que es más fuerte que el tuyo

pesa

y nos aleja.

Desequilibrios.

Y los trenes pasan

y el revisor me pide aquel billete                                      que nunca usé,

ya no lo tengo y

me empuja del vagón,

pero no importa,

ahora veo tus ojos buscándome

entre personas perseguidas por maletas

con el pelo revuelto

y aquel billete que compraste,

también

por si acaso.